Tengo unas ganas tremendas de partirte en dos.

La primera parte para dejarte ir, para que hagas lo que quieras con ella, lo que estás acostumbrado a hacer. Para que la ocultes.

La parte que queda la quiero es mía, para cargar con ella como un llavero. Tenerte todo el tiempo para hablar de ti y de mi y no sentirme sola. Para no tener que recordar historias y luego pensar si te las diré, sino simplemente decirlas, sin miramientos, en el justo momento en el que se me vienen a la cabeza. Quiero llevarte conmigo a todas partes. No preocuparme si te quedas o te vas porque llevaré conmigo tu ausencia y tu presencia.

DE VERDAD LA RISA...

¿DE QUÉ ME RÍO?

Me río de lo mismo que tú. Me río de lo absurdo y ridículo que se tornan los días.

... de los ciclos que pretendemos cerrar, de la cara de estúpidos que le ponemos a la crisis personal.

... de los dolores de cabeza por la contención de palabras ofensivas que, más que ofensivas, son redentoras.

... de nuestros ojos ocultos entre las fotos y los pañuelos-sabanasanta llenos de lágrimas y mocos.

... el paso lento al trabajo camino a la hoguera: nuestro tedio auto impuesto para recibir la comunión de que somos parte del todo y el todo nos invade a voluntad propia

... el eterno juego de adultos que nos reviste de infantes jugando a crecer sin lograrlo

... el dolor de los días por sabernos quienes somos y no evitarnos.

Me río del no sé que que tienen los días de falso e hipócrita llanto; de las estúpidas bienaventuranzas de Nuestro Señor y esa porquería que nos embarra su Sufrimiento medido en oraciones elevadas con el Espíritu Santo, el mismo Espíritu volátil que algún soldado del medioevo o militar de nuestra fuerza ideo-terrena ocupacional mató.

SENTIR NADA

¿Qué se siente sentir nada; subir los hombros y esconder bajo el arco de la ceja las palabras, ignorarse a sí mismo y al mismo tiempo susurrar dulces mentiras?

¿Qué se siente sentir nada; exhalar con el humo la última presencia de aire e ignorar que se está muriendo?

Sí sé lo que se siente sentir, sé que el tiempo es falso, continuo, redondo y que siempre nos ataja para darnos la eterna puñalada. Sé que somos Sísifos inherentes llevando a cuestas la misma piedra al monte, la piedra a la que nosotros mismos nos condenamos.

Lo cierto es que sentir nada o sentir en exceso es lo mismo y no podemos separarnos de ello.

SIN MEDIDA

Al parecer, los días se miden en horas, las horas en segundos y los segundos en milésimas ¿dónde está nuestra medida? ¿dónde está ese tiempo duro que nos diga que la hora, el día, mes o año terminó; que es el momento de dar cuerda a los engranes; empezar de nuevo, limpiar los errores con una frazada y decirnos "Allí voy de nuevo, con las veinticuatro horas extras, con mi vida que inicia y reinicia"?. Nuestra medida es diferente, nuestra medida es terminal: hay un inicio que no esperamos, el inicio donde aprendemos lentamente quiénes somos, un inicio que nos reconstruye y no da cabida al error pues el error no puede limpiarse, es permanente... huella de los pasos que hemos dado.

Nuestra medida termina, incluso, sin darnos cuenta que ha terminado.

No sé...

Y todo se resume en el "no sé":

"Sobre la mesa, un vaso en el que las palabras se desparraman como agua infinita de una mano que no se da cuenta que el recipiente ya se colmó; a un lado, los pensamientos revolotean dentro de un frasco que en el pasado guardaba algo que ahora poco importa, lo que ahora interesa es el nuevo contenido de pensamientos que se mueven como insectos chocarreros en muros de cristal. Al fondo de la habitación, en una esquina, se mece el alter ego con la congoja de la blanca neurosis histérica que lo cruzó de brazos y lo abandonó. Muy a lo lejos, apenas y se deja ver por la ventana, está el rojo ocaso que anuncia el son de su último palpitar, anuncia que el próximo amanecer será apariencia, el fantasma del sí mismo, la ilusión que clarea constante como si en realidad no se viviera en vano.

Cuando se pensó que todo había terminado, sin darse cuenta, el sino había hablado."

RECETA DEL DIARIO

En caso de vacío, arrojar un puñito de café para que amargue,

en caso de soledad, échele una pizca de sal, para la suerte;

Sí siente que se quema por dentro, súbale al fuego para adelantar la cocción.

Pero si todo resulta de maravilla, no se preocupe, es posible que no sea

real... Tan sólo un sueño...

¡Buen provecho!

FOTOGRAFÍAS

-.oºOºo.-

Un secreto alud se desprende de nuestras memorias y nos visita, con su naturaleza precipitada, para arrancar una sonrisa de sorpresa: La sorpresa de una instantánea que captura un momento, lo hace eterno, en cuestión de segundos ya no somos lo que eramos.... somos lo que somos y eso está a punto de extinguirse. Un nuevo flash, después el flashback y el regreso de está historia que no encuentra un final.

CONVERSACIONES EN JULIO (última entrega)

..oO).(Oo..

Extrañamente, la lucidez ha vuelto con la llegada de un fantasma de nombre J. que trajo de vuelta el pensamiento y la crítica de lo que mi cabeza se empeña en pensar. Trajo consigo la sonrisa espontánea, los desvelos para susurrarle al pensa

miento cosas distintas; y, aunque el fantasma jamás regrese, puso enfrente una luz tenue que me convirtió al mundo de las ideas que había ocultado con el hábito del aburrimiento. Por todo:

CONVERSACIONES EN jU

CONVERSACIONES EN jU

CONVERSACIONES EN JULIO (IV)

Dicen que la humanidad se mueve por la conversación, que se necesita del hilo "Comunicación" para que el todo que lo rodea tome sentido. ¿Cuál es el fin?... Sentir que importamos en medio de la inmensidad que, a veces, parece que nos traga sin dejar nuestro rastro a la vista.

Entonces, que el hombre sea palabra y su trascendencia dependa de ella se vuelve una verdad que difícilmente se confronta. Hablemos y sucumbamos a ese placer en el lecho de papel en donde descansa la historia que contenemos en la boca, pájaro preso en las manos.

CONVERSACIONES EN JULIO (III)

¿Será posible apresar la historia de una vida que se intenta olvidar, encerrarla en un frasco y guardarla en alcohol, alejado de nosotros mismos y verla, a fin de cuentas, cuando la calma toque a la puerta... reírnos como locas del pasado que aun no se olvida? ¿Será posible evadir la demencia y abrazarse a la fuerza de voluntad?

...

... Entre más me esfuerzo por verle la cara a la certeza, ésta agacha más la cabeza... Sí, tienes razón: la verdad absoluta es imposible de ser contenida en unas manos tan llenas de huecos, somos lo suficientemente humanos para poseer esa capacidad; pero, de igual modo, lo hipócritamente felices para no ostentarla.

CONVERSACIONES EN JULIO (II)

Si dijeras que no extrañas, estarías mintiendo. Es mejor aceptar que has aprendido a vivir con la condena de las horas y que te has vuelto capaz de cargar con la ausencia sobre la espalda. Acepta, aunque sea a medias, pero acepta.

DIÁLOGOS EN JULIO (1)

Estamos hechos de las letras de un escritor loco que hace interesante lo más absurdo y encuentra aventura en las contrariedades y desencantos. Somos la trama de una historia infinita que se construye con los numerosos lazos de las personas que encontramos, perdemos y reencontramos. Nuestra historia es la de todos y, vieras, lo interesante que se vuelve vernos en los otros.

Alguna vez alguien dijo que "la vida es un diálogo"; es cierto, en todo momento la lengua articula los sonidos para confirmarle a los otros que, a pesar de todo, estamos vivos. Buscamos los problemas para contarlos con gritos alarmados. Sobrevivimos y sobrevenimos con la frustración de los oídos expectantes. Una vez más, los otros somos nosotros y sus voces nos susurran nuestros días.

A propósito de todo este cambio ¿Por qué no mostrar una idea que preserva todo el recuerdo de los deseos, de lo único que merece la pena seguir vivo?: La música de una mujer que toma entre su manos el carácter del instrumento, que revive el verdadero temperamento en un ambiente de paz, de color, de formas y de solemnidad entregada a la verdadera templanza.

Y después de la tormenta, la calma.

Al parecer un año pasa tan lento como la tortuga del corredor al jardín; pero en realidad pasa por la mente como una película de una vida nunca conocida. Los días caen del calendario por un aire que sopla voluntad. Incluso, parece que el otoño se adelanta... que se empeño en saltar el verano y medirse a partir de la vida de quienes fueron. Ahora, este otoño viene vestido de sepia para anunciarnos que muchas de las tantas cosas que se guardaron en fotos, palabras y fetiches no tienen la importancia de las horas. Todo está muerto. Soy la viuda que entierra al marido, finge amarlo y arroja al ataúd los últimos puños de tierra que prometen dejarlo allí, sepultado.

Para Z.

Quisiera arrancarle al tiempo las alas y que se detuviera de una vez por todas para pensar con calma, para no correr detrás de los pensamientos que hacen de caballos desbocados... Detener la víbora que se muerde la cola y anuncia la finitud de lo infinito... Arrancar el llanto de mi garganta y colgarlo en el árbol para que chille toda la noche... cortar el cordón umbilical del nombre y de la lista interminable de palabras que a cada acción martilla mi cabeza.

Un jueves más.

La continuidad se mide con los días, con las mañanas pegadas a la piel anunciando el clima. Y siempre se está dispuesto a recorrer los mismos caminos, con los mismos edificios y las mismas personas que esconden el rostro en el suelo pensando sus cosas. Uno está allí, y parece que se está solo, pensando en la infinita espera de las respuestas que nunca serán reveladas y repasando con esfuerzo de estudiante cada palabra, cada imagen y todas las posibilidades futuras que éstas prometen.

Sin embargo, somos nada. Somos sombras que acompañan a otras y que se desvanecen con la llegada de la luz. Somos el intento que nunca se logra, y el soñador que por las noches se acongoja con las migajas de su rutina, se hunde en el humo de un cigarro que no se disfruta cuando se fuma a solas y reprime el deseo de dormir, pues no quiere que el sueño vuelva a mentir con las imágenes frustradas de lo que se quiere y no se obtiene.

... a propósito, GIOCONDA BELLI.

"Esto es amor, quien lo probó, lo sabe"

Lope de Vega

La mente se resiste a olvidar las cosas hermosas,

se aferra a ellas y olvida todo lo doloroso,

mágicamente anonadada por la belleza.

No recuerdo discursos contra mis débiles brazos,

guardando la exacta dimensión de tu cintura;

recuerdo la suave, exacta, lúcida transparencia de tus manos,

tus palabras en un papel que encuentro por allí,

la sensación de dulzura por las mañanas.

Lo prosaico se vuelve bello

cuando el amor toca con sus alas de Fénix,

ceniza de mi cigarro que es el humo

después de hacer el amor,

o el humo compartido,

quitado suavemente de la boca sin decir nada,

íntimamente conociendo que lo del uno es del otro

cuando dos se pertenecen.

No te entiendo y quisiera odiarte

y quisiera no sentir como ahora

el calor de mis lágrimas en mis ojos

por tanto rato ganado al vacío,

al hastío de los días intrascendentes,

vueltos inmortales en el eco de tu risa

y te amo monstruo apocalíptico de la biblia de mis días

y te lloro con ganas de odiar

todo lo que alguna vez me hizo sentir

flor rara en un paraíso recobrado

donde toda felicidad era posible

y me dueles en el cuerpo sensible y seco de caricias,

abandonado ya meses al sonido de besos

y palabras susurradas o risas a la hora del baño.

Te añoro con furia de cacto en el desierto

y sé que no vendrás

que nunca vendrás

y que si venís seré débil como no debería

y me resisto a crecerme en roca,

en Tarpeya,

es espartana mujer arrojando su amor lisiado para que no viva

y te escondo y te cuido en la oscuridad

y entre las letras negras de mis escritos

volcados como ríos de lava entre débiles rayas azules de cuaderno

que me recuerdan que la línea es recta

pero que el mundo es curvo

como la pendiente de mis caderas.

Te amo y te lo grito estés donde estés

sordo como estás

a la única palabra que puede sacarte del infierno

que estás labrando como ciego destructor

de tu íntima y reprimida ternura que yo conozco

y de cuyo conocimiento

ya nunca podrás escapar.

Y sé que mi sed solo se sacia con tu agua

y que nadie podrá darme de beber

ni amor, ni sexo, ni rama florida

sin que yo le odie por querer parecérsete

y no quiero saber nada de otras voces

aunque me duela querer ternura

y conversación larga y entendida entre dos

porque sólo vos tenés el cifrado secreto

de la clave de mis palabras

y sólo vos pareces tener

el sol, la luna, el universo de mis alegrías

y por eso quisiera odiarte como no logro,

como sé que no lo haré

porque me hechizaste con tu mochila de hierbas

y nostalgia y chispa encendida

y largos silencios

y me tenés presa de tus manos mercuriales

y yo me desato en Venus como el agua de las cañadas

y el ozono de la tierra que siente venir la lluvia

y sabe que ya no hay nubes,

ni evaporización,

ni ríos,

que el mundo se secó

y que no volverá jamás a llover,

ni habrá ya nieve o frío o paraíso

donde pájaro alguno pueda romper

el silencio del llanto.

("Truenos y arcoíris")

LAS RAZONES DE FREUD

Al final, cuando todo pretendía estar concluido en una fiesta que recogiera el pasado y el futuro, planeada a la manera Dalloway (Flores, encuentros y recuerdos que esperan cándidamente ser olvidados...) se asomó la memoria por las rendijas del sueño; que, aunque ya se había anunciado durante la vigilia con escandalosos sonidos de emociones, tomó en la mañana por sorpresa al Consciente. La presencia del sueño rondo por la cabeza todo el día y culminó en un hermoso dolor de cabeza que en cada punzada recordaba que no se puede cambiar de un día para otro el curso del tiempo, ni siquiera con los planes de la fiesta y la huida a medio noche del pasado para darle la entrada triunfante al Devenir.

La Consciencia se dio cuenta que las cosas son diferentes: Ella no puede ir por la vida mintiéndoles a todos, prometiendo que todo va a cambiar y que la mente es más fuerte que cualquier otra cosa. También comprendió que los recuerdos son una serie de eventos imborrables que se construyen en el tiempo, no se pueden ignorar, siempre estarán allí como una especie de recordatorio que afirme lo que es. En fin, el Inconsciente siempre aparecerá para dar la bofetada lúcida, la bofetada obligada a lidiar con el recuerdo y no a ignorarlo...

La tortuga Casiopea

En casa tengo una galería de caparazones, en ellos he guardado multitud de recuerdos que corren como locos sin saber dónde parar, golpean las paredes, chocan insistentemente, pero sé que nunca saldrán y eso me mantiene contenta. Por fuera, los revisto de colores, de alegres sonrisas, esporádicos gruñidos, ecos sin sentido y frases intelectuales que yo sería incapaz de pronunciar, solamente la mente-casiopea, ya sin vida y aferrada a vestir de máscaras la linda cara que se tiene que mostrar al exterior, para complacer con engañosas mentiras a todos aquellos que miran y, sobre todo, escuchan mi galería de caparazones.

NINGUNA PARTE

"Incluso llegaron horas en que deseaba no haber oído nunca la música

ni haber visto los colores. No obstante, si la hubiesen dado a elegir,

no habría renunciado a ese recuerdo por nada del mundo.

Aunque se hubiera muerto por ello. Pues eso era lo que vivía ahora:

que hay riquezas que lo matan a uno si no puede compartirlas."

MOMO, Michael Ende

INSTANTE

J.

Nos agotamos como agua en una sartén al fuego.

Así nos consumimos: entre temblores, estremecimientos, estómagos alados y una porción de miedo que se funde. El instante eres tú, soy yo, es todo. Y entre movimientos tímidos y tardados nos damos cuenta que el tiempo ha pasado y no hemos hecho nada con él, sólo lo dejamos transcurrir en un caudal de aspiraciones, posibilidades y cautas esperas que nos alejan más de la tierra.

¿Dónde estoy? Ocupando una silla de falsos laureles; en espera de todo, esperando paciente lo que no será. Guardando la postura rígida de una dama de buen tiempo. Animosa con el endeble encanto de los años que nos condenan a estar sin ser. Acostumbrada a que la circunstancia teja la vida y no a tejerla yo misma pese a la circunstancia. ¿Quién dijo que así tenía que seguir el caudal de la esperanza?¿Quién dijo que soy yo la que miento y no los demás?

Y es que la vida parece que se teje en grandes mentiras... que por más que uno se esfuerce por vivir en la verdad esta otra se empeña en gobernar el mundo, como un dios malvado que se alimenta de nuestra propia desventura. Animal que lame nuestras heridas...

Y sin embargo somos lo que somos, un suspiro, un soplo... el instante.

DEL EFECTO SALAVIN

...

Hay días en que la cabeza parece una olla de presión a punto de hacer Boom. Ni siquiera se sabe qué o cómo pensar. Nos debatimos en una serie de incongruencias a las que nos han arrojado las situaciones. Vivimos con nosotros mismos y ese vivir es una gran batalla: El cuerpo no soporta a la mente. Digamos que la humanidad sufre el "Efecto Salavin". Sí, somos esos adultos que un día (que no debemos precisar) nos despertamos y decidimos decidir. Abalanzamos el ímpetu al impulso para después darnos de topes en todo el muro que se atraviese, lo hacemos para tomar la justicia por nuestra propia cabeza. Y es que no se puede ser uno mismo, no se puede ir por el mundo pretendiendo gritar el nombre que nos posee para revelarnos, ser como los niños que viven sin inhibiciones y que ni siquiera el regaño paternal los atormenta. Pretendemos vivir encubiertos en una máscara que se prepara y perfecciona con los años, revela apariencias y esconde realidades... nos reprime, termina sofocándonos y privándonos del aire fresco de libertad.

¿Cuándo detendremos esa sigilosa soga de nudo ciego que nos hemos obligado a disponer?

¿Cuándo, siquiera, nos atreveremos a cortar el cordón umbilical que nos ata al mundo?

...

Me resigné a Estar... simplemente Estar.

Es ahora cuando comprendo las voces lejanas que me decían que no es tan fácil luchar con el enemigo; que es necesario, a veces, doblar las manos, claudicar a sí mismo y resignarse con hacer lo que antes nunca se pensó.
Me siento sola en la mesa de un café... Sé que entiendo las miradas frustradas, el falso asentimiento de cabeza, el encubrimiento como arma de aceptación, la histeria, la obsesión y la desesperación por tratar de gobernar la múltiple personalidad que, de un momento a otro, entró sigilosa para esconderse en el cuerpo. Entiendo todas esas cosas de las que antes fueron presa los otros; y, aunque me tardé, soy lo que antes juzgaba. Soy yo, soy ellos y soy humana.

Comprendo, y con sonrisa miedosa escondo la cabeza y acepto ante las voces que me equivoqué y no puedo prometer que no lo volveré a hacer.

...(Agosto de 2009)

Nada es coincidencia. Digamos que en el ambiente circula el aliento de un dios inexistente, cualquiera, que sopla destino a donde quiera que va.

***

Los vientos vienen como arte de magia para colarse por la ventana...

Cuando lloraba ajenos lamentos, estaba uno tan propio, vivo. Me saludaba detrás del árbol, me miraba con ojos niños, amarillos; mientras, perfumaba mi camino a clavos, cardamomo, canela y jengibre.

... EL NADO VACILANTE

Actualmente parece que la razón es un pez que nada contracorriente tirándose a morir. Estamos atrapados en pasiones fuera de cauce que, sí, nos hacen más humanos, pero humanos estancados en una serie de conflictos, entre el sí y el no. Nos preguntamos el porqué vivimos, pero no ponemos en tela de juicio nuestra habilidad de zambullirnos en las aguas para buscar problemas y encontrarlos. Nos enajenamos y creemos que lo exterior es el culpable de todo lo que nos sucede y dejamos como último causante a nuestras acciones; pero ¿Cómo hacer para encausar nuestra vida, permitiendo la entrada a la razón y la sinrazón de nuestra inevitable humanidad?

PÉRDIDA DE LA PACIENCIA

Dios todo poderoso dice que no odie; pero como no creo en Dios y, si creyera en Él, por supuesto que no me tragaría lo de "todo poderoso"... Pues, me acongojo con mi odio y permito que el hígado, en protesta a la paciencia, explote con violencia, nada màs por que sí, porque hoy quiero y se me antoja odiar con violencia a más de tres, sobre todo a tres: Al idiota asustado, a la bruja loca y al deminio en persona.

Sí, claro que lo sé, que las Utopías son mundos que sólo se atreven existir en los sueños de ojos abiertos y que se reprimen cada que un alguien, detestable y arrebatado, se atreve a destruirlos como si estos fueran pedacitos de papel llenos de su propia freza. Sí pues ¡Qué ya lo sé! Pero me parece imperdonable que una persona, ya sea por idiota, perturbada o maliciosa se atreva a romper con el sano deseo de tranquilidad ¿acaso ellos no buscan lo mismo? O ¿ Creen que la felicidad de los otros, el simple estar bien, les arrebata de las manos su tranquilidad?

Pues que mediocridad se respira frente a ellos. Personitas tontas que vagan por el mundo sin saber lo que quieren. Y digo personitas porque sólo en algo tanpequeño se puede depositar un cerebro y un razonamiento tan corto como el que ellos cargan.

Me pregunto yo, interiorizando con la más profunda de las rabietas ¿Por qué no se joden la vida entre ellos? ¡Qué lo hagan! y que dejen de estar alterando la paciencia de los que deseamos vivir en santa paz. Que no vengan con las patrañas de la falta de conciencia, de "te equivocas... yo no hice nada", "Estas en un error, lo que hago es con la mejor de las intenciones" o la peor de todas "..." El silencio que nada justifica y que con los hechos lo aclara todo.

***

Uno de esos días que te sientas a escribir por mero placer, anoté en un lugar que las palabras son el mejor aliado para expresarse, que las palabras completan y llenan de sentido todo un mundo de preguntas; que no dicen, te dicen... Ahora estas palabras me han quedado mal, aunque me esfuerzo por decir con ellas lo que me puedre, se quedan tan disecas, se ven tan vanas y se funden en una nada que solo a nada sabe.

...

Hace tiempo escuché de la boca de... que somos lo que hacemos y lo que decimos, somos ruido y silencio. Existimos en la infinita dualidad de opuestos que termina por oponernos en seres llenos de disimilitudes, de esta contrariedad perpetua de actitudes, decires, pensamientos. A causa de ello somos cambienates; evolucionamos no sólo en esa casa que habitamos sino que tambien evolucionamos o, quizá, distorsionamos eso que contenemos y nos contiene.

Hoy pienso con la certeza como única salida de a la razón, de la realidad que suponemos que vivimos. Allí están los hechos, los vemos y nos convencemos de que aquellos es verdad. Caminamos en el tiempo, y él mismo, con palabras y con las mismas imágenes desgarran y quiebran todas las cosas en las que creímos. No es verdad. Nos mentimos. Vemos tan sólo lo que queremos ver. Caminamos un poco más, o tal vez retrocedemos unos cuantos pasos para encontrarnos con la duda, nos quedamos en medio del camino encerrados en nosotros mismo, sin poder ser parte de la verdad o de la mentira, renegamos de nuestra polaridad y damos paso a la duda. Allí estamos nosotros, en medio de todo sin ser nada, sin saber nada, sin conocernos y sin entender lo que es.

8 de marzo en Guadalajara

Hoy Guadalajara despertó vestida con un extraño día. Primero, el despertor se limitó a no timbrar y, cayendo entre las sábanas, una mujer loca corrió al baño para ver cuánto se alcanzaba a acicalar en cortos 15 minutos. Amaneció con un extraño calor de Abril en pleno Marzo. Aún así las actividades del día no podían detenerse; a menos, claro, que el fervor del día de aquella mujer pintara de rosa no sólo andenes del tren, sino también la ocurrencia de algún político quedabien o una feminista entrada en años y con coche propio que... (Bueno...la cosa es: el Tren Ligero, comenzó a "reservarse el derecho de admimsión" en algunos vagones para que solamente las mujeres entraran en él y con ello, pudieran salvar sus cuerpos de lascivas miradas, "tentoneos" y palabrotas malintencionadas de los perversos caballeros que suelen subir a ese transporte público. En realidad eso me parece una completa estupidez, ¿A quién se le ocurrió que con ello se frenaría el problema? Para empezar, las mujeres no estaremos a salvo con ese tipo de medidas que hacen que Una se sienta la segregadora en potencia de muchos de esos hombres que no la deben ¿Qué derecho tenemos nosotras para marcar límites o fronteras absurdas al sexo opuesto? Claro, tenemos derecho a ser respetadas, pero no separadas del resto del mundo. Creo con firmeza que lo mejor sería re-educar esta sociedad mexicana. La igualdad ante todo, y con ello el común respeto en la casa y fuera de ella, así como una reforma en las leyes o, por lo menos, el cumplimiento de las que ya se han escrito. No basta con abrir espacios para escondernos de la realidad, basta con pelear el cumplimiento de los verdaderos derechos y obligaciones de cada quien -Por cierto, yo no he visto en ninguna parte que el ser humano tenga el derecho a marginar-. En fin, del dicho al hecho hay mucho trecho y no veo, todavía, en qué vaya a parar todo esto) El día siguió adelante y, a su lado, el continuo rondar de cosas extrañas. En el trabajo la mujer loca llegó tarde con una llamada de atención remarcando con tinta roja la hora de llegada; honores con alumnos que cantan sólo si la maestra los premia con puntos extra, un discurso del director rayando en lo cursi, un no precipitadamente asustado a la hora de receso, clases somnolientas con uno que otro acostumbrado regaño y melodioso grito, un alumno sentado en el escritorio descifrando poesía de Rosario Castellanos, otros alumnos asustados por el acoso de un pseudomaestro pedófilo... Un gran dolor de cabeza y la insistente tos que no se retira ni a punta de cigarros.

LUCHA INFINITA

Resulta que estamos en una eterna pelea con nosotros mismos. Somos una madeja de sentimientos en la que cada vez se aprieta más el cordón. Somos eso y Estamos en eso: La lucha infinita para entender quiénes hábitan ese hogar que llamamos cuerpo.

PHILIP LARKIN

xxv

Amanece otra vez
en las calles,
Y de nuevo somos desconocidos;
de volver a encontrarnos
¿Cómo podré decirte que
la última noche viniste
de sorpresa, como en un sueño?
Y cómo olvidar
que gastamos el amor de buena gana,
hablando sin parar
como los amigos, comi sólo llegarán a serlo
quienes hayan dejado morir la pasión en sus
corazones.
Ahora, mientras contemplo el crepúsculo
me pregunto cómo pudo el amor
venir a ponerse en sueños, si las veces que
nos vimos
puedo contarlas con los dedos de una mano.

Morning has spread again
throug every street,
and we are strange again:
for should we meet
How can I tell you that
last nigth you came
unbidden, in a dream?
And How forget
that we had worn down love good-humouredly,
talking in fits and starts
as friend, as they will be
Who have let the passion die within their hearts.
Now, Watching the red east expand,
I wonder love can have already set
in dreams, when we've not met
more times that I can number on one hand.

PHILIP LARKIN

De la costilla de Adán...

¿Por qué las mujeres tenemos que guardar un papel pasivo y siempre aparentar lo que no somos? Nos levantamos por las mañanas con el pensamiento lleno de telarañas: recuerdos en forma de arañas que tejen y tejen más confusión. Tratamos de decirlo, lo comentamos entre amigas pero siempre con ese dejo de temor femenino que nos hace decir todo de color Rosa y, aunque el veneno de la araña se encaje en nuestra cabeza, dejamos eso a un lado y lo mostramos tan sólo como un sufrimieto inapelable característico de las feminas. No decimos que se nos revienta el hígado porque la Bruja maldita (y con eso me refiero a cualquier bruja maldita que ronde nuestras vidas) se le ocurrió molernos a palos ese de palabra, obra u omisión. Lo único que hacemos es presentar sutiles quejas, sin palabrotas para no ser, además de tonta sufrida, una vulgar. Esa quietud también se ve en el tema del amor que más de una vez, en lugar de darnos momentos llenos de loca pasión y paseos por las nubes, nos patea el trasero y nos hace sentir rídiculas, absurdas, estúpidas, locas, confundidas,... No dices nada, no lo haces porque crees que tienes la culpa de hacer, decir o sentir lo que fuese. Eres la culpable de que un idiota te ilusione, te prometa, te castigue, se eleve el ego a tus costillas, se burle en tu cara y luego te diga que no pasa nada, que "Las mujeres tienen una gran imáginaciòn y ven lo que no es". Te preocupas todo el tiempo de no parecer una tonta, de que no te odie por ser sincera y no decirle que, en realidad, es un tarado que se merece que le bajen su orgullo varoníl a suerte de palazos y uno que otro femenino bofetón

La pasividad de la mujer consta de eso: el hundimiento de su propia identidad para ser fiel al mundo de machos que crece como Roble en la propia casa y en donde se espera que ellos, todo el tiempo, hagan su santa voluntad, mientras nosotras nos colmamos de vanales obsesiones pues, si "de por sí somos tontas", lo único que nos queda es ocuparnos de la belleza, la juventud, la gracia, la maternidad futura o presente, acaparar el amor y los buenos partidos, escapar de la soledad, pero sobre todo esa maldita y eterna pasividad que nos impide decir o hacer lo que queremos, lo que en realidad somos y ser sinseramente inteligentes.

LA VERDAD DE LAS MENTIRAS

Resulta que la mentira sale a la luz. Resulta que la misma mentira que alguna vez pronunciamos con tanta indiferencia nos persigue y nos delata para hacer pagar, de su propia mano, el engaño. Sí, estoy convencida que hablar con certeza, hablar hasta que duela y pronunciar todas las palabras que se agolpan en la garganta es mucho mejor que ocultar. También estoy segura, que no hay mayor satisfacción que afrontar con valentía lo que somos, dejarnos de indiferencias añejas y de juegos de niños y tratar de crecer aunque nunca logremos madurar. ¿Quién, después de esto, pretende quedarse con sus temores? ¿Quién dejará que la mentira o la comodidad de un no viva dentro de su cuello, agolpando, y que sólo salga apurado para anunciar que su existencia es un fantasma?

Yo hablé. Y aunque hubo una resistencia firme al pronunciar, eche a volar mis palabras, las dejé suaves en el viento, ligeras y aún tan permanentes que me cuesta levantar la cara y decir "Yo soy la que dije, lo sostengo" Y, pese a todo, con el peso de la vergüenza, lo afronto. No hay nada como confrontarse Uno mismo con los otros para que, de la neblina de la mentira, aflore la verdad.

La vida sigue...

Parce que tout passe. mais non point le temps d´avoir

aimé, d´eimer encore, jusqu´à ce soufflé dernier, blentot,

ce dernier mot proche et terrible

Louis Aragorn

¿Cómo se traduce esa sensación inminente de fin? ¿Cómo, siquiera, entender que las cosas han terminado? En la vida siempre hay duelos, muertes de todo tipo que, en el momento menos pensado te quitan el aliento. Uno se despide de lugares, instantes, palabras, imágenes, ilusiones, personas y momentos. Pero no queda más, sólo acostumbrarse a las ausencias de esa vida que se acaba en pedazos, la vida desgastada que recobra fuerzas y se levanta, se abre camino y se entraga a nuevos "adios".

Explicar por qué ese afán de ceñir ideas abatidas. El afán lo provoca el pensamiento constante de separación; y es que, toda la vida somos presa del distanciamiento y la necesidad de aferrarnos de eso de lo que se nos separa, por eso, se nos llena la gargante de impotencia y derramamos sobre nosotros el llanto invisible de la consternación. Pero ¿Hasta dónde llega ese interes de apropiarnos de lo que nunca fue nuestro? ¿Por qué entregarnos a las tristezas que nosotros mismos nos arrojamos? Quizá es que somos tan humanos que nuestra necesidad es la de flagelarnos constantemente, sentirnos presas de nosotros mismos. Sí, lamentable o afortunadamente somos ésto: Pasiones que crecen o decrecen y la constante condena de ver como todo muere para, luego, reavivar nuevos sentimientos... nuevas risas que se tornan carcajada y carcajadas después llanto.

La vida se explica en muertes y nacimientos. Toda la vida son cíclos que se derraman sobre nosotros, se secan y vuelven a derramarse. Y así también nosotros, algunos días colmamos de ausencias a los otros, decimos adios o callamos entre aflicciones o sonrisas vengativas. Ultimadamente, la vida son fragmentos nuestros que juguetean para nosotros y en nosotros. Aún así, el sabor fresco son las gratas despedidas aunque puedan oler a cortos "Hasta luego". Finalmente, sólo queda esperar que la vida haga de las suyas entregando y arrebatando el objeto de nuestras angustiosas felicidades, "porque todo pasa, pero no el tiempo de haber amado, de seguir amando todavía, hasta ese aliento último, ya pronto, esa postrer palabra cercana y terrible"

El inicio

Escribir es una de las tareas necesarias e indispensables para el que lee y el que escribe. No obstante, es tan difícil comenzar una hoja en blanco donde no se sabe cómo decir lo que apenas se comienza. Este es mi problema, me levanto un día con el firme propósito de seguir con mi cotidiana vida (de la que hace ya algunos meses me he apropiado) hago lo indispensable, me planto en la computadora y luego hago de espia cibernético hasta llegar a este blog, de manera inesperada. Ahora, me dispongo a ser escudriñada o, incluso, a ser presa de la soledad; pero a final de cuentas, aquí estoy comenzando un nuevo proyecto que no sé muy bien hasta dónde llegará. En fin, doy la bienvenida a propios y extraños a este nuevo hogar en construcción esperando establecer nuevos cimientos.